Plus fort que l’univers tout entier.

Il a vidé son sac et maintenant ça va mieux.
Au moins un peu.
Il a pleuré, beaucoup, mais il a tout dit.
Je l’ai remercié, je l’ai encouragé.
Je l’ai aidé à sortir pelle après pelle un peu de ces montagnes qui lui pèsent tant.
Un peu de ce qui a fait qu’aujourd’hui encore, il s’est senti différent.

On a pourtant commencé par s’énerver.
Les nerfs étaient au bord de ses lèvres et la frustration lui brûlait les yeux.
Je devrais savoir y faire, déceler les indices, décoder ces colères que je juge d’abord infondées, ces mots qui dépassent sa pensée et qui nous font, à tous les deux, hausser le ton. Mais il arrive que j’oublie les codes, que je refuse les signes et que je baisse la garde. Alors il a crié, fort. Ses mains ont essayé de s’exprimer à leur tour. J’ai crié aussi. Plus fort que lui. Parce que c’est moi qui commande, ici. Parce que je suis cet être humain qui a aussi ses failles, ses faiblesses et ses petits bouts de montagne qui prennent un peu de place à l’intérieur.

Les cris ont cessé.
Ses pleurs ont suivi.
Nous nous sommes assis.
Il a repris sa respiration.
Les mots ont commencé à sortir.
En rafales, mais saccadés.
C’est parce que..
C’est parce que..

Il a dit son ennui.
Il a confessé la punition qui lui a pendu au nez quand la maîtresse lui a, pour la dixième fois, demandé de se taire.
Il a dit sa tristesse de l’avoir déçue, peut-être, et sa peur terrible de lui déplaire.
Il a raconté ce doigt qui restait levé sans qu’on ne le regarde jamais.
Il a repris les mots de la maîtresse qui lui disait qu’elle savait qu’il savait, mais que les autres aussi, ils devaient apprendre.
Il a demandé quand est-ce que lui, il apprenait.
Il a demandé pourquoi les autres, ils ne savaient pas tout de suite, eux aussi.
Il a dit qu’il aimait y aller, mais qu’aujourd’hui, il aurait voulu être ailleurs.
Il a entendu qu’aux autres, il fallait leur laisser du temps. Il a dit que lui, on lui en donnait trop, justement, et qu’il ne savait pas trop qu’en faire. Parce qu’il veut aller vite, parce qu’il en veut encore et toujours plus. Parce que quoiqu’on fasse, ça ne sera jamais assez.

Il a dit tout ça sans s’arrêter.
Il n’y a que ses larmes qui ont cessé de couler.
Je n’ai rien dit. Juste écouté.
J’ai vu les tas de pierres sortir peu à peu de son petit torse et son ventre se dégonfler.
Je lui ai caressé les cheveux et lui ai dit que je l’aimais.
Il m’a dit que lui aussi, plus fort que l’univers tout entier.
“Et même que l’univers, je ne sais pas si tu le savais, mais ça dépasse au moins dix milliards d’années-lumière, alors rends toi compte de ce que c’est.”
Je l’ai serré très fort dans mes bras.
Alors, doucement, il a soufflé : Merci, Maman.